Про дневник.

30.08.2012

Как то не получается писать в дневник, даже несмотря на всю мою открытость.

Было о чем написать, и хорошего, и плохого, и радостей, и огорчений, и достижений, а писать не могу.

Пару месяцев назад у меня проросло понимание, что существуют на свете люди, которые радуются моим неудачам и ненавидят меня за удачи. За любой минимум радости и даже не радости, а просто обладание каким то свойством. За любое достижение, не важно какой ценой оно мне досталось. И хуже того, эти люди готовы сделать всё, чтобы всё хорошее в моей жизни разрушить. Сделать мне плохо любой ценой, даже разрушая жизни людей, которые мне дороги. Просто потому, что эти люди для меня что то значат, и я что то значу для них. Просто потому что гладиолус. И эти люди читают мой дневник.

И зная это я не могу писать ни о хорошем, ни о плохом. Мне противно их присутствие, любое их знание обо мне. Мне противно, потому что я знаю, что они извратят всё, что бы я ни написала. Противно, что они порадуются моим проблемам и разозлятся успехам. И мои успехи будут для них поводом сделать мне или моим близким очередную подлость.

И теперь, только теперь, я начинаю понимать людей, которые пишут о погоде, о еде, о политике и прочей незначительной ерунде, которая просто есть и с которой никто не может ничего поделать.

Поэтому я ничего не пишу. Не могу и не знаю, как долго это продлится.